21 août 2012 : Se sentir comme perdue dans une boîte de conserve en carton.

Dire ce que l’on ressent ? Le travail sur soi le plus difficile à accomplir de mon point de vue. En fait, je ne le fais jamais totalement, lorsque j’accepte déjà de le faire. Ce serait se dévoiler, se nuire, donner une arme à l’autre pour qu’il nous détruise. Enfantin ? Humain. Plutôt une technique de préservation, comme une sorte d’instinct de survie, pour réussir à vivre le plus longtemps possible, avec le moins de mal possible. On ne peut cependant pas fuir éternellement la souffrance dans la vie. Il faut savoir affronter les épreuves qui se dressent sur cette route. Et pourtant un blocage se fait. Dire vraiment ce que je ressens… Il se peut que je me trompe, que je balbutie, que je ne sois pas sûre. Je me dis à chaque fois que je ne recommencerai plus à écrire bêtement, comme un enfant. Et pourtant, je recommence, inlassablement, comme pour me convaincre d’un but. En vérité, tout recommence à chaque fois. Il n’y a pas de but, juste des passages, juste des pages qui se tournent. Malgré cela, j’aimerais vivre une page avec toi, l’une des plus merveilleuses que l’on puisse écrire, l’une des plus longues aussi. C’est aussi souvent la même rengaine. Il n’y a pas de différences. Y en aura-t-elle une un jour avec toi ? Je ne peux même pas le dire pour le moment, encore une fois. Un mois ? Deux jours ? 4 ans ? Qui sait… Seule l’expérience nous le dira. J’ai l’impression d’écrire trop sérieusement. Impression désagréable de dire n’importe quoi. Impression de me prendre trop au sérieux ! Oui, c’est le mot. C’est toujours comme cela lorsque mes mots s’emmêlent dans ma mémoire, lorsque je n’arrive pas à trouver de réelles cohérences entre mes propos. Le mélange n’est pas très mélodieux, ni même très digeste. Et pourtant je ne souhaite pas m’arrêter. Par simple envie, par simple plaisir. Il est des plaisirs que personne ne pourra m’enlever. L’écriture en fait partie.